Manos rugosas, ancianas como la tierra, piel de tronco milenario.
No necesito más que música para soportar la soledad, pero no, no podreís hacerme mudar las hojas, soy un arbol perenne, ¿me ois? y todos esos simbolos fálicos, No son mas que flechas imposibles de poner en un arco-
Sois terriblemente presos de vuestra existencia.
Enloquecidos polluelos tras su madre.
Mamá ha muerto_ ¿lo oyes?_ ¡muerto!
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inespurimerce
Me gusta escribir desde el momento que aprendí a hacerlo.
Eso de ponerme delante de una hoja en blanco me parece una oportunidad de viajar por mi imaginación.
Al principio eran sólo versos y prosas.
Hace poco tiempo me atreví con un relato corto que ahora reviso y rescribo "Ibiza". Basado en mi propia experiencia, ocurrió durante los años 80.
Después me he descubierto escribiendo un relato erótico, que quiero pulir antes de compartir con todos vosotr@s.
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